Sigue esperando que la toque. Sigue ansiosa de que venga... ¿de que vuelva?
¿Será que se ha ido?

Sus ojos parecen cerrados. Sus manos ausentes su mente en blanco.

La piel dorada tiende a ser caliente y a siempre le ha gustado bailar. Bailar desnuda de día y de noche. Nadar y rodearse de turquesa. Sube a su azotea y mira la ciudad mientras nadie la ve a ella. Observa espaldas y acaricia pieles que no puede tocar. Así es ella y es su ritmo, su grito y su vicio.

Ahora espera dentro de la casa. Hace tiempo que no siente el techo en los pies. Hace tiempo que no siente a su alma volar alrededor de su cuerpo. No explota, no derrite. Vuela pero por dentro y se le ve en los ojos... esas ansias de salir a volver el mundo loco.

Espera dentro de la casa anhelando la señal de salir. Deseando. Quiere respuesta a su desabotonar, a su piel expuesta. Se está cansando de esperar.